Николай Буторин. Стихотворения

Николай Буторин
Стихотворения

* * *

Зачем грустить о блеске эполет?
Не лучше ли задуматься о главном?
У Петербурга будущего нет -
а у России нету и подавно.

Империя почти что умерла.
Империя ползёт к средневековью.
Не новый Пётр, а новый Тамерлан
умоется остывшей русской кровью.

Чего уж тут оружьем грохотать?!
История развеет наважденья.
Потомки будут долго хохотать,
исследуя эпоху Вырожденья...

* * *

Очнуться ночью, в сумраке гнетущем,
уставиться на мутный лунный круг -
и вдруг понять, что прошлое с грядущим
равно непредсказуемы…И вдруг

понять, что ничего уже не надо,
что ты уже не мальчик а старик -
что впереди ни рая нет, ни ада...
И прикоснуться к вечности на миг.

* * *

Я водки хряпну. Сопли подотру.
И вдруг заноет где-то: ну и что ж мы?!
Поэты интересны поутру -
а к вечеру едва ли не ничтожны.

Мне сорок лет. Вполне вечерний срок.
Кто был достоин - тот себя отметил.
А я - увы. Не справился. Не смог.
Я зря теряю дни на этом свете.

Как литератор я не волоку.
Серьёзный труд вгоняет меня в кому.
Но, блин, представить даже не могу
чтоб на Руси бывало по-другому...

* * *

Февраль. Искрят колючие венки
высоких звёзд... Иллюзий не осталось.
Глотаю слёзы. Жгу черновики.
И постигаю собственную малость.

Как сладостно в полночный снегопад
расписываться в творческом бессильи!
И плакать, и смеяться невпопад...
Напрасно рифмы стаями бесили

рассудок мой: внавал, впритык, внахлёст
сплетались, жгли - и мимо, снова мимо...
Поэзия! Огонь высоких звёзд!
Как ты жестока! Как непостижима!

Есть высший смысл. Не в строчках на листе,
не в гладко зарифмованных мычаньях,
а где-то там - в щербатой немоте,
в бездонном красноречии молчанья.

Там нет дорог - одни лишь тупики.
И молнии мгновенных озарений.
А здесь... Февраль. Горят черновики
ненужных никому стихотворений...